Наши любимые стихи

[Михаил33]

http://www.youtube.com/watch?v=1GVlDslpLBA#t=265

[dimon]

Бездомные псы умирают спокойно.

Бездомные псы умирают спокойно,
Без шума,без крика, приняв всё, как есть,
Как будто им вовсе не страшно, не больно,
На солнце блестит их потёртая шерсть...
Бездомные псы умирают так тихо, так грустно,
Как будто апрельский снежок,
И в рай попадают, где служит им гидом,
Какой-то нелепый собачий божок...
Бездомные псы видят сны о хорошем,
О светлом, волшебном и солнечном дне
Где дети, усадьба, хозяева, кошки,
И голос командует: "Шарик - ко мне!"
Им снятся болонок упругие ляжки,
Забота, тепло, в тихом доме уют,
Как треплет их кто-то по милым мордашкам,
Как чешут им спину и кушать дают...
Бездомные псы, они очень ранимы,
Их сердце большое, как сдобный калач,
И, часто ночами, тогда, когда спим мы,
Мы слышим их тихий и жалобный плач..
Бездомные псы много терпят от злобы
Садистских наклонностей глупых детей,
Их лупят ногами козлы и уроды,
Кидают камнями, на спор - кто сильней...
Бездомные псы умирают на небо,
Их главная заповедь: "Верность храни,"
Но некому, не для кого, просто нету,
Вот так погибают без смысла они...
От острых ранений, еды ядовитой,
От пуль и в приютах, попав под авто,
Бездомные псы умирают в обиде,
Не поняв, не зная ответа: "За что?"
Когда небеса вдруг полны облаками,
На землю роняя прохладу дождей,
Их души собачьи летают над нами,
Вселяясь в хороших и добрых людей......

Паша Броский


Про дурних

У світі немає злагоди,
І тоне він в озері мороку,
І щоби зовсім не засахнути,
Нам часто бракує пороху...

Бо люди бувають різними,
Бо дивляться в різні сторони,
Бо мудрі шукають істину,
А дУрні шукають ворога...

І так історично склалося,
Без сорому, совісті й жалості,
Мов люди печерні за хутрами,
Дурні полюють за мудрими...

© Паша Броський

[MERLIN]

Общаюсь на одном из форумов. Приведу сообщение полностью с предысторией. Жаль, что десяток лет стих пролежал среди бумаг.Очень понравился стих. Особенно в канун 9 мая.
Автор проживает в Житомирской обл. с Бигун.

"Дочь перебирала старые бумаги, что накопились за годы. Нашла мое стихотворение десятилетней давности. Вспомнил, пришла соседка-учительница и попросила для какого-то вечера, посвященного Второй мировой. Да, тогда я мог не только о пчелах думать, мог и стихотворение "нашкрябать". Хорошее или нет, судить Вам.

Там, де тиха річка вдалину біжить,
На високій кручі пам"ятник стоїть:
У руках тримає важкий автомат
Молодий, веселий партизан-солдат.

Вітер обвіває, сонце золотить,
Снігом замітає, а він все стоїть.
Стоїть і не бачить, як у дощ і сніг
Стара мати плаче біля його ніг:

"Синку мій єдиний, сонечко ясне,
Прийди хоч на хвилину, обійми мене.
Хочу, як в дитинстві тебе колисать
І на сон прийдешній казку розказать.

Синку мій єдиний, сонечко ясне,
Боронив від лютих ворогів мене,
Захищав Вітчизну, захищав свій край,
Кажуть, ти загинув, не повірю - знай!

Ні, ти не загинув, не повірю я,
Ти перетворився, синку, в журавля.
В небі пролітаєш, тиху піснь ведеш,
Сповіщаєш, щоб чекали, що колись прийдеш.

І щоб там не сталось, доки сила є,
Буду я чекати, серденько моє,
Буду слухать, як курличуть сумно журавлі,
Буду жити... Доки жива, то живий і ти".

Роки пролітають - безупинний гін,
А старенька свято вірить, що вернеться син.
Прийде тихою ходою до її вікна
І прошепче ніжно: "Мамо, зустрічай. Ось я"

[dimon]

Тот клятый год уж много лет,
я иногда сползал с больничной койки.
Сгребал свои обломки и осколки
и свой реконструировал скелет.
И крал себя у чутких медсестер,
ноздрями чуя острый запах воли,
Я убегал к двухлетней внучке Оле
туда, на жизнью пахнущий простор.
Мы с Олей отправлялись в детский парк,
садились на любимые качели,
Глушили сок, мороженое ели,
глазели на гуляющих собак.
Аттракционов было пруд пруди,
но день сгорал, и солнце остывало,
И Оля уставала, отставала
и тихо ныла, деда погоди.
Оставив день воскресный позади,
я возвращался в стен больничных гости,
Но и в палате слышал Олин голос,
дай руку деда, деда погоди...
И я годил, годил, сколь было сил,
а на соседних койках не годили,
Хирели, сохли, чахли, уходили,
никто их погодить не попросил.
Когда я чую жжение в груди,
я вижу, как с другого края поля
Ко мне несется маленькая Оля
с истошным криком: «Деда-а-а, погоди-и...»
И я гожу, я все еще гожу,
и, кажется, стерплю любую муку,
Пока ту крохотную руку
в своей измученной руке еще держу.
Леонид Филатов